Faire face au syndrome de l'imposteur
Mon amie Sophie a été promue l’année dernière. Un bureau personnel, son nom sur la porte, tout le package. Trois semaines plus tard, elle m’a appelé à onze heures du soir. Pas pour célébrer. Pour paniquer. « J’attends que quelqu’un réalise qu’ils ont fait une erreur », m’a-t-elle dit. « Comme si les RH pouvaient frapper à ma porte à tout moment pour dire qu’il y a eu une erreur. »
Elle ne plaisantait pas. C’est une femme avec deux diplômes, quinze ans d’expérience, et un parcours qui l’a fait recruter par des chasseurs de têtes. Mais rien de tout cela ne comptait. Dans sa tête, elle était toujours la fille qui avait deviné juste à un test un jour et qui fait semblant depuis.
C’est ça le problème avec le syndrome de l’imposteur. Il se fiche de ton CV. Il se fiche de tes prix où de tes références. Il reste au fond de ton crâne et murmure : ils n’ont juste pas encore compris. Et plus tu réussis, plus il parle fort. Parce que maintenant il y a plus à perdre.
On fait comme si le syndrome de l’imposteur était quelque chose que notre génération a inventé. Un effet secondaire de LinkedIn et des évaluations de performance et de la machine à comparaison permanente des réseaux sociaux. Mais les gens luttent avec exactement ce sentiment depuis des milliers d’années. Des empereurs romains. Des mystiques médiévaux. Des poètes qui ont changé la littérature. Ils connaissaient tous cette voix.
Tu n’es pas le premier à porter cela
Voix à travers les siècles
Quatre personnes de siècles différents ont compris quelque chose sur ce sentiment d’être un imposteur — sur l’écart entre qui nous semblons être et qui nous avons peur d’être vraiment. Ce qu’ils ont trouvé n’était pas un remède. C’était quelque chose de plus honnête.
« Ne considère jamais comme avantageux ce qui te forcerait à rompre ta parole où à perdre ton respect de toi-même. »
Marc Aurèle régnait sur tout l’Empire romain. L’homme le plus puissant du monde connu. Et ses journaux privés — ceux qu’il n’avait jamais destinés à être lus — sont remplis de doutes sur lui-même. Il se rappelait constamment de ne pas croire sa propre publicité. Non pas parce qu’il était humble, mais parce qu’il comprenait quelque chose de crucial : dès que tu commences à te mesurer aux standards externes de succès, tu t’es déjà perdu.
« Quand tu es content d'être simplement toi-même et que tu ne compares ni ne rivalises, tout le monde te respectera. »
Lao Tseu trouverait probablement notre obsession des diplômes amusanté. Le Tao Te King est essentiellement un ancien manuel pour sortir de ton propre chemin. Arrête de comparer. Arrête de rivaliser. Arrête d’essayer d’être la personne que tu penses que les autrès veulent. Le sentiment d’imposteur vient d’un écart — l’écart entre qui tu es et qui tu joues.
« Tu es né avec des ailes. Pourquoi préfères-tu ramper dans la vie ? »
Rumi était déjà un érudit et enseignant respecté quand il a rencontré un mystique errant qui a bouleversé sa vie. Tout ce qu’il pensait savoir — son identité, ses accomplissements, son rôle — s’est dissous. Et de cette dissolution est venue la poésie qui survivrait aux empires. Tu es né avec des ailes. Le sentiment d’être un imposteur pourrait en fait être le sentiment de ton vrai moi essayant d’émerger de sous tous les rôles que tu as appris à jouer.
Frankl a survécu à Auschwitz. Il a tout perdu — sa famille, son manuscrit, son monde entier. Et ce qu’il a découvert dans cette extrémité était ceci : le sens ne peut pas être poursuivi directement. La même chose s’applique à la confiance authentique. Plus tu poursuis le sentiment d’être légitime, de mériter enfin ta place, plus il t’échappe.
Ce qui les relie
Ce qu’ils ont tous compris
Ce qui relie ces quatre voix :
Aucun d’eux n’a essayé de faire taire le doute en accumulant plus de preuves de leur valeur. L’empereur ne montrait pas ses armées. Le sage ne listait pas ses disciples. Le poète ne comptait pas ses lecteurs. Le psychiatre ne brandissait pas ses diplômes. Au lieu de cela, ils ont tous retourné la question. Le problème n’a jamais été de savoir s’ils étaient assez bons. Le problème était de savoir quelle définition de « assez » ils utilisaient en premier lieu.
Tu te sens comme un imposteur parce que tu essaies de correspondre au modèle de succès de quelqu’un d’autre. Au moment où tu arrêtes de jouer un rôle et commences à faire un travail qui compte vraiment pour toi, la question de la légitimité commence à se dissoudre.
Avant de partir
Un Moment pour Toi
Sophie a encore cette voix parfois. La plupart d’entre nous l’ont. Mais elle m’a dit quelque chose le mois dernier qui m’est resté. « J’ai arrêté d’essayer de sentir que j’appartiens », a-t-elle dit. « J’ai juste commencé à faire le travail que je voulais faire. Et quelque part en chemin, la question a cessé d’avoir autant d’importance. »
Ce n’est pas un remède. C’est quelque chose de mieux. C’est la liberté de ne plus avoir besoin de remède.
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