Lidiar con el síndrome del impostor
El martes pasado recibí una llamada de mi amiga Laura cerca de las once de la noche. La habían ascendido tres semanas antes. Oficina propia en el séptimo piso. Su nombre en letras doradas en la puerta. Todo el paquete completo. Y yo pensé — por fin, vamos a celebrar. Nos tomamos unas copas.
Pero no. Estaba entrando en pánico.
«No dejo de esperar,» me dijo, y pude notar que le temblaba un poco la voz, «a que alguien llame a mi puerta y diga que hubo una confusión. Que se referían a otra Laura.» Mira — esta es una mujer con dos maestrías. Una de ellas de una universidad importante. Quince años sólidos construyendo su carrera. Los reclutadores llevaban meses llamándola para llevársela. Nada de eso importaba. En su cabeza, sigue siendo la adolescente de las afueras de Madrid que tuvo suerte en un examen y desde entonces ha estado fingiendo.
Eso es lo extraño de lidiar con el síndrome del impostor. Tu currículum no significa nada para él. Tus premios y referencias y ese correo que tu jefe mandó la semana pasada diciendo buen trabajo — todo eso resbala. Esta cosa simplemente se sienta en algún rincón de tu cráneo y espera su momento. ¿Cuando las cosas empiezan a ir bien? Ahí es cuando despierta: todavía no te han descubierto. Espera. Y cuanto más éxito tienes, de alguna manera, más fuerte se vuelve. Probablemente porque ahora hay algo en juego de verdad.
Solemos actuar como si el síndrome del impostor fuera algo que inventó nuestra generación. Un subproducto de la cultura de LinkedIn y las evaluaciones de rendimiento y los destacados interminables de Instagram. Pero descubrí hace poco que la gente ha luchado con exactamente este sentimiento desde que tenemos registros. Emperadores romanos que gobernaban medio mundo conocido. Abadesas medievales dirigiendo monasterios más grandes que la mayoría de empresas modernas. Poetas que literalmente cambiaron nuestra forma de pensar sobre el lenguaje. Todos ellos conocían esta voz íntimamente.
No eres el primero en llevar esto
Voces a través del tiempo
Lo que sigue son cuatro personas de cuatro siglos muy diferentes que cada una entendió algo sobre este sentimiento de ser un fraude — sobre la brecha entre quienes aparentamos ser y quienes secretamente tememos ser en realidad. Lo que encontraron no fue una cura ni una solución rápida. Fue algo más desordenado. Y más honesto, creo yo.
«Nunca consideres ventajoso algo que te obligue a romper tu palabra o perder tu respeto propio.»
Marco Aurelio — esto fue alrededor del año 170 — gobernaba todo el Imperio Romano. La persona más poderosa viva, por mucho. Ejércitos a su mando. Senadores que se deshacían cuando entraba en una sala. ¿Y sus diarios privados, los que garabateaba por las noches sin esperar que nadie los leyera? Llenos de dudas sobre sí mismo. Página tras página recordándose: no te creas tu propia publicidad. Y aquí está lo interésante — no estaba siendo modesto. Genuinamente entendió algo que a mí me tomó unos treinta años descifrar: en el momento en que empiezas a juzgarte según la lista de requisitos de otra persona sobre cómo debería verse el éxito, ya te has traicionado. El sentimiento de impostor nunca fue sobre si estás cualificado. Es sobre de quién es la vara de medir que accidentalmente adoptaste.
«Cuando estás contento de ser simplemente tú mismo y no comparas ni compites, todos te respetarán.»
Lao Tse probablemente encontraría nuestra obsesión con títulos y credenciales un poco graciosa. El Tao Te Ching — y sé que esto suena a simplificación excesiva, pero sígueme — se lee como un manual antiguo para quitarte de tu propio camino. Deja de compararte con otros. Deja de competir. Deja de contorsionarte en cualquier forma que crees que la gente espera. ¿Ese sentimiento de fraude? Viene de una brecha. La brecha entre quien realmente eres y quien estás fingiendo ser. No cierras esa brecha mejorando en fingir. La cierras fingiendo menos.
«Naciste con alas. ¿Por qué prefieres arrastrarte por la vida?»
Rumi tenía la vida académica respetable en la Persia del siglo XIII. Erudito. Profesor popular. Estudiantes y prestigio y todo eso. Entonces se cruzó con un místico errante llamado Shams de Tabriz — no se sabe mucho de él, solo que apareció un día y puso toda la identidad de Rumi patas arriba. Sus logros. Su rol en la sociedad. Su sentido de sí mismo. Todo se disolvió. La gente pensó que Rumi había perdido la cabeza. Y de esa disolución salió poesía que la gente sigue citando hoy, a veces en Instagram de todos los lugares, muchas veces sin saber quién la escribió. Naciste con alas. Quizás ese sentimiento de impostor es en realidad tu yo auténtico intentando salir de debajo de todos los roles que aprendiste a representar.
Frankl sobrevivió a Auschwitz. Perdió a su esposa. A sus padres. Un manuscrito en el que había trabajado años, escondido en el forro de su abrigo — le quitaron el abrigo. Todo, desaparecido. Y observando a otros prisioneros en condiciones que no puedo ni empezar a imaginar, notó algo extraño: el sentido de la vida no se puede agarrar directamente. Persíguelo demásiado fuerte y se escapa. La confianza auténtica funciona igual, resulta. Cuanto más desesperadamente buscas ese sentimiento de ser legítimo, de finalmente merecer tu lugar en la mesa, más se te escapa. ¿La gente que genuinamente parece estar cómoda en su propia vida? Dejaron de hacerse la pregunta. No porque encontraran alguna respuesta — se absorbieron demásiado en hacer algo que realmente les importaba.
Lo que los conecta
Lo que todos entendieron
Esto es lo que me llama la atención de estos cuatro, viéndolos juntos a través de dos mil años:
Ninguno de ellos intentó ahogar la duda acumulando más evidencia de que merecían estar ahí. El emperador no señaló a sus legiones diciendo «ves, eso prueba que soy legítimo.» El sabio nunca enumeró a sus seguidores. El poeta no llevaba cuenta de quién leía sus versos. El psiquiatra, incluso después de sobrevivir lo que sobrevivió, nunca agitó sus credenciales como prueba de nada. Todos le dieron la vuelta a la pregunta. El problema nunca fue si eran suficientemente buenos. El problema era de quién era la vara de medir que estaban usando para medirse a sí mismos en primer lugar.
Te sientes un fraude porque estás tratando de meterte a la fuerza en la plantilla de éxito de otra persona. Cuando dejas de representar un papel y empiezas a hacer trabajo que genuinamente te atrae — no para probar nada, solo porque importa — la legitimidad deja de ser una pregunta. No porque finalmente te ganaste tu lugar. Porque dejaste de pedir permiso para estar aquí.
Antes de irte
Un Momento para Ti
Laura todavía escucha esa voz a veces. La mayoría de nosotros la escuchamos. Tomamos un café la semana pasada — ese lugar en la calle 43 con los pasteles mediocres pero buen espresso — y me dijo algo que se me quedó grabado. «Dejé de intentar sentir que pertenecía,» dijo, removiendo su taza. «Simplemente empecé a hacer el trabajo que realmente quería hacer. Proyectos que me importaban. Y en algún momento del camino, no sé exactamente cuándo, la pregunta como que se desvaneció.»
Eso no es una cura. Es algo mejor, en realidad. Libertad de necesitar una.
Este contenido es solo para fines informativos y no sustituye el consejo médico profesional, diagnóstico o tratamiento. Si tiene problemas de salud mental, consulte a un profesional de la salud calificado.
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